Это все, что от меня осталось?
Я чувствую поцелуй,
он приближается,
я чувствую трещину между нами –
моя вина.
Я молю о чем-нибудь,
быстрой смерти,
сущности на замену беспокойному уму.
Зови врачей,
зови богов,
ты не можешь позвать никого,
чтобы спасти меня.
Слабый – тот, кто пресмыкается,
проживает жизнь за стеной,
единственный вопрос здесь –
почему я никогда ничего не чувствую?
Почему я никогда ничего не чувствую?
Почему я никогда ничего не чувствую?
Почему я никогда ничего не чувствую?
Почему я никогда ничего не чувствую?
Неужели это все, что от меня осталось,
истощенная жизнь,
оглянись назад:
лишь моя сущность разрушена.
Неужели это все, что от меня осталось,
и что осталось, будет уничтожено,
закончится ли когда-нибудь моя ненависть к себе?
Твои собственные эмоции
могут быть твоим величайшим врагом
Я – зло,
я – причина,
у меня сидит
дьявол на левом плече,
в этой регрессии
я ищу
лишь немного внимания,
так что не заставляй меня ждать,
куда попало
распространяя вину,
в поисках чего-то
хотя бы немного менее едкого.
Сирены поют свою песню,
похоже, уже слишком долго,
я последую за ними, задаваясь вопросом,
почему я никогда ничего не чувствую.
Почему я никогда ничего не чувствую?
Почему я никогда ничего не чувствую?
Почему я никогда ничего не чувствую?
Почему я никогда ничего не чувствую?
Я устал жить таким образом,
слишком ёбнутый, чтобы о чем-либо беспокоиться.
У нас у всех есть кто-то сочувствующий,
мы просто хотим что-нибудь ощутить.
