Этот тот самый город, который я знаю,
Песня, которую я пел.
Там на окровавленных тротуарах
Его голос, сожженная пыль,
След ногтей на бронированной машине,
Они забивали его до смерти, он боится, он мерзнет...
Независимо от страны и от цвета кожи
Po Na Ba Mboka Nionso Pe Na Pikolo Nionso2
Он жил со словами
Передаваемыми вполголоса,
Которые сверкали, как ножи.
Он насмешливо шутил,
Подобно высокоточному оружию,
Он в цементе, но его проклятые песни
Знаем мы наизусть,
Иногда в музыке есть мажорные аккорды
Те, что заставляют смеяться детей, но не диктаторов.
Независимо от страны и от цвета кожи
Музыка – это крик, что идет изнутри.
В зависимости от свободы,
В зависимости от твоего отношения,
Это – сто лет одиночества
Там кровь на моем пианино,
Там марш сапог перебивает мой темп.
У подножия вулкана, я его слышу,
Я слышу биение его сердца,
Иногда в музыке есть минорные аккорды
Те, что заставляют скрипеть сквозь зубы
Великого освободителя.
Независимо от страны и от цвета кожи
Музыка – это крик, что идет изнутри.
Этот тот самый город, который я знаю,
Та песня, которую я пел,
Песня, что так похожа на нас.
Это голос Манделы,
Темп наставника Фелы,
Слушай песню толпы
С раскатистыми изречениями,
Заставляющими биться его сердце.
Независимо от страны и от цвета кожи
Музыка – это крик, что идет изнутри.
Po Na Ba Mboka Nionso... Pe Na Pikolo Nionso