Из своего окна и вижу только чужой мир,
где мне не принадлежат ни лица, ни жесты,
ни грустная музыка кампанильеро1,
который продаёт мне гвоздики огненно-красного цвета.
Я не знаю, лето ли это,
не знаю, была ли то зима,
или это холод твоего отсутствия,
что пробирает меня изнутри.
И я вижу тебя на этой фотографии,
которая стала моим раем2 в этом аду,
благодаря твоим глазам, что пристально смотрят в мои глаза,
словно они два зеркала.
А просто я снова думаю о тебе, о тебе.
Снова думаю о тебе, о тебе.
И если вдруг завтра этот ветер сменит направление
и, наконец, унесёт тучи, что лишают света небо надо мной,
я бы спустился вниз по твоей спине, как солнце, которое опускается на закате,
но продолжает гореть у тебя между ног...
А просто я снова думаю о тебе, о тебе.
Снова думаю о тебе, о тебе.
А просто я снова думаю о тебе, о тебе.
Снова думаю о тебе, о тебе.
Я думаю о тебе,
только о тебе.
Я снова думаю о тебе,
думаю о тебе.