Проглатывая слова, ты отдаёшь себе отчёт,
Что иногда то что логично — это самое трудное.
И постепенно ты приближаешься
К пламени огня, что сжигает
Бабочек.
Синие и белые, среди пепла
Безжизненные крылышки порхающих самоубийц.
И я их понимаю, потому что я чувствовал
Вспышку света запретного огня.
И это как...
Как будто ты запутываешься в истории,
Как будто время поворачивает вспять,
Как будто ты становишься слепым,
Это как будто, как будто, как будто.
Как будто ты начинаешь верить в свою собственную ложь,
И потом, в молчании, ты снова оплакиваешь
проигранные войны,
Проигранные войны.
Кто может быть настолько слеп, чтобы лететь
Прямо в пламя огня, как бабочка?
Кто может быть настолько безумен, чтобы променять
Утреннее солнце на пламя
Какого-то огня...
Какого-то огня...
Огня...
Огня...
Какого-то огня проигранных войн...
Проигранных.
Проигранной войны, которую я пережил,
Войны, которую я снова переживаю.