Было бы слишком легко мельком переглянуться
и ускользнуть прочь,
но моя рука падает в твою,
учитывая то, что мы остаемся друзьями.
Как это было бы правильно,
если бы было не лучшей идеей
спросить тебя:
"Без меня"
что делаешь
в слишком синие вечера?
"Без меня"
кто будет
целовать тебя ещё и ещё?
Было бы бесполезно говорить
до сих пор о моих проблемах,
ты с ними знаком и знаешь,
что меня бы разозлило,
так это то, что ты спрашиваешь меня: поела я или нет?
Какой же ты ребенок
ты никогда не изменишься
почему не говоришь, что...
Без меня
Жизнь кажется сотканной из дыма и грусти.
Без меня
свобода – это имя обмана,
без меня...
Что ты там делаешь,
в той беспредельной кровати,
где я останавливала время?
В глубине твоих глаз,
крича,
скажи, если сможешь.
Без меня,
без улыбок,
которые ты размешивал в моём кофе.
И как поживает тот цветок, который я
оставила, не сказав ему "Прощай"?
И люди когда-нибудь тебя спросят,
почему меня нет, и что ты с этим делаешь?
Без меня,
какой смысл
в темноте, которая опускается?
Без меня
кто скажет "спокойной ночи"?
Без тебя
Жизнь кажется сотканной из дыма и грусти.
Без тебя
я не знаю куда идти,
что делать, о ком мечтать...
без тебя,
без тебя, без тебя, без тебя...