Толпы ангелов, пошатываясь, срываются в море из смолы
и вязнут в прозрачном золоте.
Когда-то их крылья были белыми, как снег, глаза – черными,
теперь они больше не слышат, как гром раскатывается по небу.
Они еще пытаются плыть,
барахтающиеся тела, куда ни взгляни.
Уже замолкают первые голоса,
пока крики наконец не уступают мертвой тишине.
Никаких причин,
никакого греха,
никакой пощады, никакого взмаха крыльев,
ни прощения,
ни оживления,
поскольку их никто не может спасти.
И в божественном свете
они совсем одиноки,
заключенные в камне
до судного дня.
Иногда, когда ночами буря
колышет даже самую глубокую воду и
солнце горит блеклым желтым светом в утреннем тумане,
создания в оболочке выносятся на берег,
и находящих терзают тысячи вопросов.
Заточенные, словно насекомые,
застывшие, запечатлевшиеся в бесконечно долгой муке.
Совершенные, непорочные,
неужели они были первым и лучшим выбором?
Но перед тем возникло
непослушание,
затем изумление и страх на лице.
Ни прощения,
ни оживления,
заключенные до страшного суда,
и в божественном свете
они совсем одиноки,
пока не последует избавление (или нет?)
от существования.
И вот ты носишь принесенный морем осколок на коже,
на цепочке у нежной, теплой груди.
Лишь перышко свидетельствует еще о страданиях,
хорошо сохранившееся,
ты лишь осознаешь ту красоту в камне.