Разве мы не прошли этот долгий, долгий путь
от центра земли?
Разве мы не приветствовали каждый день
криком с ночи нашего рождения?
Лишь в мечтах мы осмеливаемся надеяться и ждать
и пьем из источника Леты.
Мы слушаем свои вздохи, пока те медленно затихают,
словно звон поминального колокола.
Жизни и корабли были разорваны
железными когтями моря.
Имели ли они когда-нибудь значение?
Неужели меня никто не слышит?
Туман слишком густой
и я не могу найти
никого.
Мы двигаемся на ощупь, когда танцуем,
но остаемся слепыми.
Где мы теперь?
Где мы теперь?
С бесконечными годами блекнут воспоминания
и то, что раньше было истиной вне всяких сомнений,
что кто-то существует во внешних сферах.
Мир покоится под саваном.
Без объектов для отражения
не осталось и эхо,
и звуки продолжают исчезать,
никто никогда не внимает зову.
Мы блуждаем в темноте, издавая звуки,
понимая, что наши силы иссякнут.
Будет ли когда-нибудь эхо от голосов
или нам придется ждать напрасно?