Склоняется ива над ручьём,
И листья её серые видны в потоке светлом,
С которыми свила она причудливый венок
Из лютиков, крапивы, маргариток да цветов багряных,
Что грубо пастухи нахальные зовут,
Благочестивые же наши девы — "мёртвым пальцем".
Когда ж она взбиралась свой венок из листьев
Повесить на опущенные ветви,
Сломался сук неверный, и упали
Трофеи вьющиеся и она сама
Во плачущую воду.
Её одежды широко раскинулись, несли её,
Подобную сирене, ещё мгновенье вверх.
Меж тем она обрывки старых песен пела,
Как будто не постигла собственной беды,
Словно создание, рождённое для сей стихии.
Но то недолго длилось,
Пока её одежды, что намокли тяжко,
Бедняжку от её напевов
Вниз не стянули, в илистую смерть.