Она просыпалась по ночам,
Потому что больше нечего было видеть во снах,
А потом писала на стенах:
«Killing me softly, Милан!»1
Она просыпалась по ночам,
Потому что больше нечего было видеть во снах,
А потом писала на стенах:
«Killing me softly, Милан!»
Прятаться за дверью —
Не то чтобы это в её духе,
Луна в небе слегка покосилась,
Она поставит её на заставку,
Она писала всякое
И стирала, как будто...
(Ерунда, неважно)
Как будто свои мысли.
Как так: быть там,
Делать всё это,
Неумело,
Забывать обо всём на свете,
Каждый, каждый, каждый раз...
Она подпрыгивала,
Но понимала, что без крыльев
Взлететь не сможет.
Она просыпалась по ночам,
Потому что больше нечего было видеть во снах,
А потом писала на стенах:
«Killing me softly, Милан!» (Милан)
Она жила, как на игровой площадке,
Слушая записи Мотаун, 2
Ей никак не давалось простое «Привет!»,
Она витала в облаках,
Пыталась спуститься с небес на землю,
А затем днём проваливалась
Ниже, ниже, ниже.
Она просыпалась по ночам,
Потому что больше нечего было видеть во снах,
А потом писала на стенах:
«Killing me softly, Милан!»
Теперь она засыпает.
Почему нет?
Вспоминает
Несбывшуюся мечту,
Спит и видит...
Всё же, всё же...
Она просыпалась по ночам (по ночам),
Потому что больше нечего было видеть во снах (нечего),
А потом писала на стенах:
«Killing me softly, Милан!» (Милан)