Почти остывший чёрный кофе,
Время идёт, я оглядываюсь назад.
Листок бумаги на столе разорван на мелкие кусочки.
Если можете сложить эту мозаику, попытайтесь.
Это моя последняя записка, возьмите её
Или сметите как мусор, когда бар закроется.
У вас в руках последнее, что от меня осталось, в конце концов
Я сам не знаю, для чего писал,
Не знаю.
Как много слов, чтобы быть понятым,
Или просто чтобы благодарная публика хлопала.
Как много слов я написал и сколько поведал историй,
Чтобы в редкие моменты услышать от вас: хорошо.
Зачем они были нужны, эти чернильные мечты?
В подтверждение моей мудрости.
Так называемые боги стерегут вход в жизнь вечную,
В шедевр моего творения.
Я хотел одного:
Быть ни на кого не похожим.
И может быть, я ошибался.
Сколько людей я поубивал
Своими гибельными песнями?