Воистину, ты бедняга,
Тысячелетия там, наверху.
Из липы твой упрямый лик,
Бог знает, это чтобы возносить хвалу.
Твой отец молчит, ученики тоже.
Твой крест стоит на дорогах,
Стоит на могилах, таков обычай,
В зной и в дождь.
Твои руки несгибаемы, лицо уставшее,
Ты отмучился.
Если бы я видел, как каждый
Предо мной стоит на коленях,
Спрыгнул бы вниз с креста.
Эй, чурбан, старый дурак,
От чего ты не спускаешься с креста?
Чего ты ещё хочешь,
От чего смотришь пристально
На новые чудеса?
Терновый венец украшает твои волосы,
На твоей плоти тысяча ран.
Они тебя, видит бог, воистину,
Уже достаточно измучили.