Солнечные лучи льются на диван,
бегут по ковру, становятся озером,
в котором пыль, как будто, купается.
Зной,
и всё вокруг меня
умолкает.
Рубашка, кровать, фото —
никакого утешения
от завтрака, горелый тост,
и, словно законсервированная в янтаре,
муха, что в чашке для мёда
утонула,
когда объелась.
Что за день!
Что за летний день!
Низвергшееся небо, будто в безумии.
Воздух душный и спёртый,
Раздумья, и слишком накурено.
Если бы было хоть немного прохладней,
я бы отдал всё и даже больше
за один час
летнего дождя.
Что за день!…
Но только пот бежит по мне,
Прилипает, и устало потягивается
Во мне иллюзия, будто бы ты была со мной.
Но так как ветер не нагоняет тучи,
Тост с мёдом — то, что остаётся
в зной.
Что за день!…