Дом моего отца.
Любовь — это не какая-то там игра.
Каким-то образом исчезают мечты.
Все теряется, если мы одно целое,
Если нас двое, или нас вообще не существует.
Дом построен не из песка и кирпича.
Он создан моими потом и кровью.
Прекрасная земля — словно наша мать,
И на ней покоится
Дом моего отца.
Дом моего отца.
Дом построен не из песка и кирпича.
Он создан моими потом и кровью.
Прекрасная земля — словно наша мать,
И на ней покоится
Дом моего отца.
Дом моего отца.
Дом моего отца.
Дом моего отца.