Какая тяжёлая участь
И отнюдь не воздушное парение
На бархатном щите небесно-чернильной поэзии.2
Постоянная тяжесть,
Ни единого стихотворного проблеска.
Листок за листком расточаются в царапающем педантизме.
Острым клинком языка
Должен ты петь в наказание,
Рифмовать словно вне себя (ты думаешь, это было бы искусство).
В отчаянии 3 жалуясь,
Вместо ловких взмахов крыльями
В ожидании подъёма в поднебесную дымку.
А теперь ты посыпаешь свою голову пеплом,
Тугие узлы в волосах.
Ты чувствуешь кровь на языке
И бежишь на свой страх и риск.
Сегодня ты уже молод,
А ещё вчера был слишком стар.
Сопровождаемый шелестом листков,
Идёшь ты, спотыкаясь, из своего леса.
Ты наконец-то хочешь без колебаний
Затрепетать от удовольствия.
Но ты выпускаешь чёрные молнии на белые листы.
Хочешь без промедления оживиться,
Отдавать себя без ограничений,
Но вместо любовной лирики ты пожинаешь сплошные каракули...
Когда музы тебя не видят
И исчезают в рассеянном свете,
Каждое слово задыхается в зародыше и становится фальшивкой.
Ни одна роза не хочет тебя осчастливить
Большим и сорванным шипом.
Твой голос шепчет неразборчиво4.
А теперь ты посыпаешь свою голову пеплом,
Тугие узлы в волосах.
Ты чувствуешь кровь на языке
И бежишь на свой страх и риск.
Сегодня ты уже молод,
А ещё вчера был слишком стар.
Сопровождаемый шелестом листков,
Идёшь ты, спотыкаясь, из своего леса.
Видишь, как падают листы?
И манит аромат наживки?
Ты подцепишь себя как спаситель
И подбросишь в воздух.
Ты что-нибудь чувствуешь в перерывах?
А скоро последует падение.
Как туман клубится зимой.
Твоя осень была слишком короткой.
А теперь ты посыпаешь свою голову пеплом,
И тебе это ужасно идёт.
Нет, ты не хочешь себе навредить,
Но что тебе ещё остаётся без мужества?
Ты прячешься от сетей,
Пока закрашиваешь листы бумаги.
Но тебе никогда не избежать их ловушек
И никогда не скрыться от осени.